CONTREPOINT IMPROBABLE

         

Voici toute l'histoire. 

Dans le tiroir d’un petit meuble, qu’Albertine venait d’acheter dans un quelconque dépôt-vente, j’ai trouvé un petit cahier d’écolier avec une couverture d’un bleu outremer affadi par le temps. Sur la première page, dans un cartouche imprimé sur un fond gris, d’une belle écriture violette et appliquée, il était écrit :

« Poésies de Jean Mélais, Instituteur à………….. ».

Mais le lieu, lui, n’était malheureusement pas écrit. Ou peut-être d’une autre encre, qui depuis s’est effacée. Enfin, à bas à droite, une simple date : 1924.

         J’ai tout de suite fait le rapprochement : certains de ces textes me paraissaient entrer merveilleusement en correspondance avec quelques-unes de mes photos préférées parmi toutes celles qu’Albertine se plaît à collecter au gré de ses promenades. D’autres poèmes ensuite, au fil des lectures, se sont offerts à de semblables illustrations avec des photos déjà réalisées.

Il n’en fallait pas plus pour nous piquer au jeu, et bientôt, pour les textes demeurés orphelins, elle a accepté d’emblée de faire d’autres photos destinées à leur tenir compagnie.

         Ce petit album est le résultat de cette asymétrique collaboration, involontaire par la force des choses pour l’un des auteurs, parfaitement consciente et assumée, comme on vient de le dire, pour l’autre.

         Quant à moi, je me contenterai de les remercier tous les deux. En espérant que Jean Mélais, s’il l’aurait su (le conditionnel est volontaire pour bien marquer l’irréalité absolue de cette hypothèse) ne m’en eût pas trop voulu.

Le texte (pour les éventuelles aides à la traduction, les simples automaticités sont vite très surréalistes... dans le meilleur des cas):

LES SONGES DU CANAL

Les songes du canal sont verts

Mais de quel vert s’agit-il donc

Pour le savoir attendons qu’

Il nous le dise avec des vers

Car le canal est un poète

Sur son miroir glissent les songes

Il chante et nos pas qui les longent

Scandent les strophes qu’il apprête

Vert d’herbes tendres ou de noyés

Pour lui désormais c’est tout un

Pourtant son printemps fut si gai

Il aimait tout tous les matins

Mais pour lui aussi c’est le soir

Il soigne sa mélancolie

Bien au noir au fond de son lit

Où s’est noyé mon désespoir

Les songes du canal sont verts

Rêves de caps rêves de pics

Mais le ciel gris n’est qu’un tapis qu’

Il sent peser sur son repaire

Il sait qu’il a déjà trop plu

Sur ses chemins de platitude

Qu’il coule en vain qu’il n’en peut plus

Condamné à la solitude

LES MARCHES DE JEANNE

Si Jeanne un jour passa par là

Elle gravit tous ces degrés

Ils la menèrent au curé

Qui perpétue je ne sais quoi

Les vieux cultes de son église

Jeanne qui croit en tout ça

Peut-être qu’elle entend les voix

De Saint Léon ou de Sainte Lise

Si bavardaient ces vieilles marches

Elles diraient que je délire

Qu’il me faudrait longtemps relire

Anciens bouquins et vieux parche-

Mins qui sauraient seuls m’enseigner

Le respect des vieilles reliques

Qui de tout temps ont fait la nique

Aux esprits forts qui veulent nier

Si Jeanne un jour passa par là

Elle gravit tous ces degrés

Ils la menèrent au curé

Qui perpétue je sais trop quoi

LUBIE FLORALE

Tous ces gens qui s’en vont là-bas

Je voudrais bien avoir leur chance

Ils vont dans des trains en partance

C’est bien pour eux mais pour moi pas

Enraciné dans mon parterre

Je charme un passant frénétique

Mais une rose me le pique

Je voudrais être un chien qui erre

Les larmes de la véronique

Font de l’ombre à mes pleurs à moi

Je n’envie pas les hortensias

Mais bien ce cabot qui rapplique

Il arrose les réverbères

Et même les fleurs les plus belles

Dans son errance libertaire

Dirait-on pas qu’il a des ailes

Moi je suis immobile là

Près du goudron que je décore

Le pont ne me voit même pas

Je suis la tulipe des morts

OBSTINATION

Je comprends bien que tu t’obstines

A me figer le cours du temps

Pleure Pierrot sa Colombine

Près des roseaux près des étangs

Je comprends bien que tu t’obstines

Oui mais vraiment il n’est plus temps

Il n’y a plus de Colombine

Depuis longtemps près des étangs

N’est plus que ton Art qui s’obstine

A me vouloir figer le temps

Il m’aide à rêver Colombine

Qui pleure là près des étangs